A B S
A S S I M C O M O O F R E I O
A B S T É M A T E N S Ã O
A B S T E N Ç Ã O
A T E N Ç Ã O:
A B S T R A I R!
E U M E A B S T E N H O
P A R A N Ã O C A I R
N O
A
B
I
S
M
O
.
.
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E ainda dizem que tudo isso é Concretismo!
sexta-feira, 30 de novembro de 2007
Bom, mal comecei a postar e já acordei com uma vontade imensa de exlcuir tudo isso. Dói no meu ego ler tanta asneira, dói ainda mais imaginar que outros podem as ler. Mas faz parte do processo de autoafirmação! Amanhã ou depois meus dedos coçarão, moverão-se contra minha vontade de resistir, persistir.
É engraçado, um dia eu não me importei. Estava do lado de dentro. Mas quando se começa a enxergar o mundo como observador, percebe-se quão ridículo é tudo o que acontece a sua volta, quão ridículo são as pessoas que o compõe, e então prefere-se mesmo estar do lado de fora. Coisa da insegurança. Seria eu também ridícula se participasse de tudo isso. Mas, por que não? Quem julgar-me-á, se eu não julgo? Quem apontará para mim, se eu nem mesmo enxergo nos outros o que apontar? Abstrair. Abster-se. Eu me abstenho diante do mundo na expectativa que se abstenha ele diante de mim.
É engraçado, um dia eu não me importei. Estava do lado de dentro. Mas quando se começa a enxergar o mundo como observador, percebe-se quão ridículo é tudo o que acontece a sua volta, quão ridículo são as pessoas que o compõe, e então prefere-se mesmo estar do lado de fora. Coisa da insegurança. Seria eu também ridícula se participasse de tudo isso. Mas, por que não? Quem julgar-me-á, se eu não julgo? Quem apontará para mim, se eu nem mesmo enxergo nos outros o que apontar? Abstrair. Abster-se. Eu me abstenho diante do mundo na expectativa que se abstenha ele diante de mim.
quinta-feira, 29 de novembro de 2007
O ano está se encerrando
E o que tenho em meu anuário
São apenas papéis rabiscados
Riscados de dor, paixão, de ódio e de amor
Traduzidos em pensamentos soltos.
Creio até que tão soltos que transitam
De mãos em mãos
Em busca de um mente capaz de organizá-los
Num papel sem nenhum borrão.
Não num tipo deste em que escrevo
Talvez em um tecido, rico, vivo
Um tecido muscular
Desse que reveste o coração.
E o que tenho em meu anuário
São apenas papéis rabiscados
Riscados de dor, paixão, de ódio e de amor
Traduzidos em pensamentos soltos.
Creio até que tão soltos que transitam
De mãos em mãos
Em busca de um mente capaz de organizá-los
Num papel sem nenhum borrão.
Não num tipo deste em que escrevo
Talvez em um tecido, rico, vivo
Um tecido muscular
Desse que reveste o coração.
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